Journal de création de La Pire Espèce | Poèmes
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Journal de création

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Poésie

La pieuvre des mots s’agite au devant de moi comme le feu de la fièvre Ma langue a huit mains pour des inventions nouvelles À moi les désordres sanguins À moi l’odeur cumulée de la chair et du métal À moi la pointe ébréchée de la lumière À moi les contours noueux de l’horizon À moi le fatras ficelé...

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